A hora?

Ouso o compasso do relógio
Que raramente descansa
Que raramente perdoa
Que nunca retrocede
Que raramente enferruja.

Ao contrário do meu corpo
Que se quebra e se fratura;
O oposto do meu coração
Que amiúde se parte
E frequentemente se magoa.

Sinto o compasso...
Desse tempo louco, despretensioso
Que não envelhece, não descansa.
Sinto o peso das escolhas e dos dias
Que se vão e anoitecem sem você presente.

Nos Convém?

Sei, repetidas vezes...
Como uma canção em disco arranhado
Como ave-marias rezadas
Incansavelmente a deslizar pelos dedos
Que, o que nos convém é apenas a triste despedida.

Tudo posso, tudo quero...
É sofrimento,
É falta de paz,
Poesia anoitecida,
É quimera morta.

Tudo posso, tudo quero... 
É canção para poucos
É liberdade disfarçada 
É, senão, aventura noturna
De beijos e abraços no muro quintal.

Proposta

Sempre me faz propostas irrecusáveis

De viagens a qualquer lugar sob a tenda estelar

De certo, vejo-me refletido em teus olhos

Brilhantes olhos que refletem a máscara

Quase caída da minha face nua.

Os anos passados...

Vinte e poucos setembros e outubros

Já não voltam mais, apenas pó

Da lembrança quase adormecida,

Apenas sonho desse despertar matinal.

Vinte e poucos anos...

Poucas realizações, poucos projetos

Uma só vida para tantas poucas coisas

Uma só morte para tanta vida

E ainda hesito aceitar tua proposta.

...

Esses duros caminhos que nos levam a nada

Que corrompem toda força

Que exaurem toda fadiga

E que no derradeiro mistério

Apenas nos apontam a cruz.

Vácuo

Jogam-me pedras pela falta de fé
Mas, minhas rezas continuam mudas.
Meu rosário impuro,
Meu coração surdo 
E sua presença cada vez mais ausente.

Abro meu peito ao seu encontro.
Calo-me a voz para ouvir a sua
Escureço o quarto para sua luz.
É tarde e gélida a madruga
E tão fria a sua falta.

Talvez esse vazio eterno
Das canções que não são ouvidas,
E das bocas que raramente gesticulam
Sejam um duro reflexo
Do jardim morto e esquecido dentro de mim.

Manhã anoitecida

Cansado da mesma ladainha chorada

Das ideias que fingem convencer

Das bocas que cospem ordens

E dos teclados viciados no mesmo som.

Exausto das vozes distantes

Dos gestos de repúdio

Das inúmeras solicitações e cumprimentos

Sem sequer um agradecimento sucinto.

Secam-me as forças quando notado

Pelo tropeço, deslize e humanidade

Pelo fracasso, pela miudeza e pelo pecado

E raramente lembrado pelo êxito e pelo triunfo.

Recaio-me sobre a tristeza

Daquele girassol mumificado

Perdido, desnorteado, sem saber onde apontar

Ou direção que nasce o sol nessa manhã escurecida.