Manhã anoitecida

Cansado da mesma ladainha chorada

Das ideias que fingem convencer

Das bocas que cospem ordens

E dos teclados viciados no mesmo som.

Exausto das vozes distantes

Dos gestos de repúdio

Das inúmeras solicitações e cumprimentos

Sem sequer um agradecimento sucinto.

Secam-me as forças quando notado

Pelo tropeço, deslize e humanidade

Pelo fracasso, pela miudeza e pelo pecado

E raramente lembrado pelo êxito e pelo triunfo.

Recaio-me sobre a tristeza

Daquele girassol mumificado

Perdido, desnorteado, sem saber onde apontar

Ou direção que nasce o sol nessa manhã escurecida.